L OISEAU CHANTEUR

Le vingt-deux mai

deux mille vingt et un

ma mère est morte.

Elle s'appelait O.

J'ai cru que la fureur s'en irait avec elle

que le printemps amènerait le renouveau

et que la vie allait revivre.

Quand j'ai compris qu'il n'en serait rien

quand ma peur de la nuit est revenue

quand écrire m'est devenu impossible

je me suis dit

qu'il me faudrait retourner

dans le présent du passé

retrouver les fantômes

dont les ombres s'agitaient

sur le voile déchiré de notre enfance

et reprendre l'histoire à son début

quand les murs de la maison de pierre

s'emplissaient de nous

quand nos habits grandissaient

dans nos armoires

et quand je disais encore

nous sommes

au lieu de

nous étions.

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